¿cuál es tu beatle favorito?

El martes ibamos en un taxi con Cristian y Anibal (compañeros acoplenses) hacia una fiesta que, ya sospechábamos, no pasaría a la historia. Durante el trayecto le pedimos al tachero que ponga, por lo menos, un clásico de la Aspen (sonaba una melosidad tipo Witney Houston en ese momento). El tipo nos hace caso, pone Aspen y aperece en el dial, fresca y radiante, "She's the boss" de Mick Jagger. Los tres suspiramos de placer. Qué clase. Qué glamour pendenciero. Qué bien nos hace. Comentamos la tapa de ese disco (Jagger recostado, sexy, sobre el suelo) y Cristian dice: "Mirá qué clara la tenía el chabón. Te decía 'el jefe es ella', y es tal cual... ". El tachero se ríe: "Es verdad", confirma y reconoce que es un temazo más allá de que a él siempre le gustaron más los Beatles. "A mí al revés", dice Cristian, treinta y pico pero ya lejos de la época en que, adolescente, idolatraba a los Stones en detrimento de los Beatles. "Era sólo para llevarle la contra a mi vieja”, reconoce y le pregunta al tachero cuál es su beatle favorito. "John Lennon, sin dudas", dice el tipo, entusiasmado. "Ah", dice Cristian, "el mío es George Harrison". Por esas cosas mágicas de la noche en Buenos Aires, de la maravillosa magia de la radio o de las falsas casualidades de la vida, en ese momento ponen "Here comes the sun", del citado George. Todos empezamos a tararearla. Yo miro por la ventana y digo: "Mi beatle favorito es Brian Wilson". Anibal, Cristian y el tachero hacen un silencio y luego ríen despacio. "Es que él es un rebelde", dice Cristian. "Sí", digo yo. "Mañana lo voy a poner de nick en mi messenger".

Mila

Así se llama mi gata.

Está bien, ¿no?

Por lo pronto, ella está en la onda de jugar al hockey con pelotitas de papel y cinta scotch. Se pone a corretear por el living-comedor y, a toda velocidad, se pasa la pelotita de izquierda a derecha y de derecha a izquierda.

Ja! Tiene sangre de leona.

con alma de perro

El viernes pasado Fernán y su novia me regalaron una gata de dos meses y medio. Es atigrada, de ojos claros y bastante juguetona. Lo que sí, lo de la autosuficiencia está por verse. Durante la semana me paso mucho tiempo afuera y cuando vuelvo tipo once de la noche, la gata está que trina. Me maulla, me muerde los pies, me mira fijo enojada. Media hora mínimo. Después, sí, se calma, y por ahí se acerca y ronrronea. Pero... ¿no era que los gatos eran independientes? Me parece que me regalaron una gata con alma de perro.

cualquiera menos una mina con onda

Hace unos días que me quejaba porque cada vez que volvía a casa y chequeaba los mensajes del contestador nunca encontraba el de una mina. Amigos, promociones, gente del laburo, compañeros de la facultad o de tea, plomeros, familiares, cualquiera menos la voz de una mina con onda. Recordaba viejas épocas jóvenes (ya tengo 27 y medio) cuando era toda una emoción chequear los mensajes -con situaciones como "uh esta también me llamó, ¡qué groso!"- y las comparaba con ahora y me decía qué mal, qué bajo caí.

Hasta que ayer llegué y escuché la voz de una ex ex novia. "Por favor llamame".

Bueno...

Algo es algo.

cowboys

se la bancan solos
no mienten
respetan al indio
tratan bien a las putas
hablan poco
dan la vida por un amigo
adoran a su caballo
nunca disparan por la espalda
y aman la justicia

por más que eso los deje
fuera de la ley.

con que pueda cumplir
tres o cuatro
de las anteriores

a mí me alcanza