hasta buenos aires se vuelve grunge

El tipo se mueve sagaz en su piloto azul, cuidando que no quede ningún resquicio. Lento, preciso, envolvente. Como serpiente que recién se despierta y todavía no encuentra qué comer. El Club Ciudad está lleno. Y la gente se amontona. Más que en The Cult, pero menos que en Calamaro, según me cuentan los afortunados que lo fueron a ver. Las pantallas evitan mostrar la jeta curtida de Scott, su angustia. Su derrape. Pero no hay caso. Ahí está la garganta, que resiste, que hace más de lo que puede. Hace apenas un año estuviste acá. Y te vimos incendiar River con fruición, cual piromaníaco meticuloso. Ya no. Estás averiado. Caminás la cancha. Retrocedés. Tomás impulso antes de volver a atacar. Y está bien. Por vos la ciudad se desespera. Hay personas que ya no están. Y otras que siguen estando, lamentablemente. Un sábado a la mañana, un lunes aburrido a la vuelta del CBC. Nunca imaginé que fuéramos tantos. Los que tenemos treinta y los que no. Los que te vimos balancearte en la silla mecedora y los que no. Los que les escribíamos poemas tontos a las chicas de Cabildo y Loreto, y los que no. El festival alternativo de Ferro, ¿te acordás? El 504 a Tandil. El casete de los Pilots ida y vuelta. Un pibe con remera de Los Piojos que salta delante mío y sonríe. Y, creeme, no desentona. ¿Cómo va a desentonar si pertenecen a la misma especie? Ciro y Scott. Encantadores de serpientes, seductores del espacio multitudinario. ¿O a cuántos viste cruzar el Mar Rojo y repartir panes en el desierto? ¿A cuántos más? Como dijo alguien por ahí: "No es que no me imaginaba que vinieran. ¡Es que ni siquiera me imaginaba que se juntaran otra vez!". Hasta Buenos Aires se vuelve grunge con este invierno que termina lento.